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Cultura General

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En el banco (Para L.H.B., in memoriam)

¿Qué cuanto tiempo permanecí sentada en el banco? Ni el padre tiempo podría decirlo. Horas, semanas, no sé. El único recuerdo es el rato sereno que tuve, para revisar con paciencia de entomólogo toda la sarta de desdichas que llevaba entre la espalda y el descotado busto: la muerte repentina del viejo, mis cuatro hermanos pequeños, la enfermedad de mi madre, el pago de la residencia, la poca comida que lograba engullir como una sombra de mediodía.

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El Pintor de las Repeticiones Múltiples

Venía de otro pueblo. Cuando Llegó a Guanapito tendría yo unos catorce años. Al cruzar la plaza me llamó la atención de un sólo impacto de retina. Era alto, barbado y de un color aceituna, que le recorría como una venda el esquelético cuerpo. Recuerdo, que traía a cuestas un caballete viejo y un raído morral, en el que (supe luego) guardaba los colores, esos mismos colores que inundaron como langostas hambrientas la tela que rápidamente tensó en la plaza.